Silentio Dei

Description

"It may sound presumptuous of me, but in my humble way, i’ve suffered as much physical pain as Jesus.
And his torments were rather brief.
Lasting some four hours, I gather?
I feel that he was tormented far worse on an other level.
Maybe I’ve got it all wrong.
But just think of Gethsemane, Vicar.
Christ’s disciples fell asleep.
They hadn’t understood the meaning of the last supper, or anything.
And when the servants of the law appeared, they ran away.
And Peter denied him.
Christ had known his disciples for three years. They’d lived together day in and day out, but they never grasped what he meant.
They abandoned him, to the last man.
And he was left alone.
That must have been painful.
Realizing that no one understands.
To be abandoned when you need someone to rely on, that must be excruciatingly painful.
But the worse was yet to come.
When Jesus was nailed to the cross, and hung there in torment, he cried out: “God, my God!” :“Why hast thou forsaken me?”
He cried out as loud as he could.
He thought that his heavenly father had abandoned him.
He believed everything he’d ever preached was a lie.
The moments before he died, Christ was seized by doubt.
Surely that must have been his greatest hardship?

God’s silence".
(Winter light)

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Walking around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
Pablo Neruda

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